–Dámelo –repite el muchacho.
En un instante imagino todo lo que puede suceder: el cuchillo desgarrándome el vientre, sangre, dolor. Su rostro, cubierto de ronchas, está atravesado por una cicatriz horrible.
–¡Vamos! –me grita.
Comienza a temblarle la mano que empuña la navaja. Saco la cartera y arrojó a sus pies los billetes. Debería salir corriendo, pero, por alguna razón, me quedo contemplando como recoge con avidez la comida de unos días, unos gramos en el Polígono, las botellas de whisky que harán que olvide por unas horas su insensata vida.
